Lisboa em texto e imagens - #14

Rio Tejo

Oh! Tejo que cortais Portugal em dois
Que vindes da Espanha e chegais a Lisboa
Quisera eu ser tão grande como vós sois
Ou ter força para vos navegar de canoa

Um dia inundastes Lisboa, esta capital
Trazendo água da Espanha e do interior
Bem antes da construção da Ponte Salazar
A primeira que neste rio veio a se fazer

Mais uma grande ponte foi feita também
Que veio ligar Lisboa à região Sacavém
Onde é um local de assombrosa beleza

Tenho em minha vida um grande desejo
De um dia poder navegar sobre o Tejo
Seria dia de muita alegria, com certeza.

Jmd/Maringá

Fonte: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=139551#ixzz38He9VoKh

O Tejo inspira aqueles que por lá andam, que por lá andaram e querem voltar e aqueles que por ele querem navegar e sonhar

Lisboa em palavras e imagens - 13

Trazias Lisboa

 

Trazias de Lisboa o que em Lisboa

é um apelo do mar: um mais além.

Trazias Índias e naufrágios. Fado e Madragoa.

E o cheiro a sul que só Lisboa tem.

Trazias de Lisboa a velha nau

que nos fez e desfez (em Lisboa por fazer).

Trazias a saudade e o escravo Jau

pedindo por Camões (em Lisboa a morrer).

Trazias de Lisboa a nossa vida

parada no Rossio: nau partida

em Lisboa a partir (Ó glória vã

não mais não mais que uma bandeira rota).

Trazias de Lisboa uma gaivota.

E era manhã.

 

de Manuel Alegre

Lisboa em palavras e imagens - 12

No Castelo de São Jorge

 

Pedi à sentinela para entrar.

Eu ia um pouco à toa, sem saber
Se era fácil poder justificar
O meu desejo de espreitar o dia
E ver nascer o Sol desse Castelo
Que domina Lisboa no mais belo
E surpreendente quadro de beleza!
Lisboa, a mais gentil, a portuguesa
E nobre capital de um povo grande
No sofrimento e na resignação,
Estava ainda preguiçosa e lenta
No acordar dessa manhã de Outono
Que eu vou tentar fixar nesta canção.

de António Botto 

Lisboa em palavras e imagens - 11

Pelo Tejo Vai-se para o Mundo

O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,

Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia

Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.

O Tejo tem grandes navios

E navega nele ainda,

Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,

A memória das naus.

O Tejo desce de Espanha

E o Tejo entra no mar em Portugal.

Toda a gente sabe isso.

Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia

E para onde ele vai

E donde ele vem.

E por isso porque pertence a menos gente,

É mais livre e maior o rio da minha aldeia.

Pelo Tejo vai-se para o Mundo.

Para além do Tejo há a América

E a fortuna daqueles que a encontram.

Ninguém nunca pensou no que há para além

Do rio da minha aldeia.

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.

Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XX"

Heterónimo de Fernando Pessoa

Tema(s): Natureza  Portugal  Ler outros poemas de Alberto Caeiro

Lisboa em palavras e imagens - 10

Poema da Memória

Havia no meu tempo um rio chamado Tejo

 que se estendia ao Sol na linha do horizonte.

 Ia de ponta a ponta, e aos seus olhos parecia

 exactamente um espelho

 porque, do que sabia,

 só um espelho com isso se parecia.

 De joelhos no banco, o busto inteiriçado,

 só tinha olhos para o rio distante,

 os olhos do animal embalsamado

 mas vivo

 na vítrea fixidez dos olhos penetrantes.

 Diria o rio que havia no seu tempo

 um recorte quadrado, ao longe, na linha do horizonte,

 onde dois grandes olhos,

 grandes e ávidos, fixos e pasmados,

 o fitavam sem tréguas nem cansaço.

 Eram dois olhos grandes,

 olhos de bicho atento

 que espera apenas por amor de esperar.

 E por que não galgar sobre os telhados,

 os telhados vermelhos

 das casas baixas com varandas verdes

 e nas varandas verdes, sardinheiras?

 Ai se fosse o da história que voava

 com asas grandes, grandes, flutuantes,

 e poisava onde bem lhe apetecia,

 e espreitava pelos vidros das janelas

 das casas baixas com varandas verdes!

 Ai que bom seria!

 Espreitar não, que é feio,

 mas ir até ao longe e tocar nele,

 e nele ver os seus olhos repetidos,

 grandes e húmidos, vorazes e inocentes.

 Como seria bom!

 Descaem-se-me as pálpebras e, com isso,

 (tão simples isso)

 não há olhos, nem rio, nem varandas, nem nada.

António Gedeão, in 'Poemas Póstumos'

Lisboa em palavras e imagens - 9

Brandas águas do Tejo que, passando

Por estes verdes campos que regais,

Plantas, ervas, e flores, e animais,

Pastores, ninfas, ides alegrando;

 

Não sei (ah, doces águas!), não sei quando

Vos tornarei a ver; que mágoas tais,

Vendo como vos deixo, me causais

Que de tornar já vou desconfiando.

 

Ordenou o destino, desejoso

De converter meus gostos em pesares,

Partida que me vai custando tanto.

 

Saudoso de vós, dele queixoso,

Encherei de suspiros outros ares,

Turbarei outras águas com meu pranto.

 

Lisboa em palavras e imagens - 8

Avé Marias

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

 

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba;
E os edifícios, com as chaminés, e a turba,
Toldam-se duma cor monótona e londrina

De Cesário Verde

Lisboa em palavras e imagens - 7

Os Namorados LisboetasEntre o olival e a vinha 
o Tejo líquido jumento 
sua solar viola afina 
a todo o azul do seu comprimento 

tendo por lânguida bainha 
barcaças de bacia larga 
que possessas de ócio animam 
o sol a possuí-las de ilharga. 

Sua lata de branca tinta 
vai derramando um vapor 
precisando a tela marinha 
debuxada com os lápis de cor 

da liberdade de sermos dois 
a máquina de fazer púrpura 
que em todas as coisas fermenta 
seu tácito sumo de uva. 

Natália Correia, in "O Vinho e a Lira"

Lisboa em palavras e imagens - 6

E de Novo, Lisboa.

E de novo, Lisboa, te remancho,
  numa deriva de quem tudo olha
  de viés: esvaído, o boi no gancho,
ou o outro vermelho que te molha.

Sangue na serradura ou na calçada,
que mais faz se é de homem ou de boi?
O sangue é sempre uma papoila errada,
cerceado do coração que foi.

Groselha, na esplanada, bebe a velha,
  e um cartaz, da parede, nos convida
a dar o sangue. Franzo a sobrancelha:
dizem que o sangue é vida; mas que vida?
 
Que fazemos, Lisboa, os dois, aqui,
na terra onde nasceste e eu nasci?

Alexandre O'Neill, in 'De Ombro na Ombreira'
 

Lisboa em palavras e imagens - 5

LISBOA

Digo:

"Lisboa"

Quando atravesso - vinda do sul - o rio

E a cidade a que chego abre-se como se do meu nome nascesse

Abre-se e ergue-se em sua extensão nocturna

Em seu longo luzir de azul e rio

Em seu corpo amontoado de colinas -

Vejo-a melhor porque a digo

Tudo se mostra melhor porque digo

Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência

Porque digo

Lisboa com seu nome de ser e de não-ser

Com seus meandros de espanto insónia e lata

E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro

Seu conivente sorrir de intriga e máscara

Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata

Lisboa oscilando como uma grande barca

Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria ausência

Digo o nome da cidade

- Digo para ver

Lisboa em palavras e imagens - 4

LisboaLisboa com suas casas 
De várias cores, 
Lisboa com suas casas 
De várias cores, 
Lisboa com suas casas 
De várias cores... 
À força de diferente, isto é monótono. 
Como à força de sentir, fico só a pensar. 

Se, de noite, deitado mas desperto, 
Na lucidez inútil de não poder dormir, 
Quero imaginar qualquer coisa 
E surge sempre outra (porque há sono, 
E, porque há sono, um bocado de sonho), 
Quero alongar a vista com que imagino 
Por grandes palmares fantásticos, 
Mas não vejo mais, 
Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras, 
Que Lisboa com suas casas 
De várias cores. 

Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa. 
A força de monótono, é diferente. 
E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo. 

Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo, 
Lisboa com suas casas 
De várias cores. 

Álvaro de Campos, in "Poemas" 
Heterónimo de Fernando Pessoa

Lisboa em palavras e imagens - 3

Lisboa (Eugénio de Andrade)

Esta névoa sobre a cidade, o rio,

as gaivotas doutros dias, barcos, gente

apressada ou com o tempo todo para perder,

esta névoa onde começa a luz de Lisboa,

rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água,

nada mais quero de degrau em degrau

Lisboa em palavras e imagens - 2

Ao Rio Tejo (séc XVI)

Formoso Tejo meu, que diferente

te vejo a ti, me vês agora e viste;

turvo te vejo a ti, tu a mim triste,

claro te vi eu já, tu a mim contente;

a ti foi-te trocando a grossa enchente

a quem teu largo campo não resiste,

a mim trocou-me a vista em que consiste

o meu viver contente ou descontente

Já que somos no mal participantes,

sejamo-lo no bem. Ó quem me dera

que fôssemos em tudo semelhantes!

Lá virá então a fresca Primavera;

tu tornarás a ser quem eras dantes

eu não sei se serei quem era dantes.

(de autor anónimo)

Lisboa em palavras e imagens - 1

O Poema das Barcas Novas

Em Lixboa sobre lo mar
barcas novas mandei lavrar,
     ay mia senhor velida!

Em Lisboa sobre lo lez
barcas novas mandei fazer,
     ay mia senhor velida!

Barcas novas mandei lavrar
e no mar as mandei deitar,
     ay mia senhor velida!

Barcas novas mandei fazer
e no mar as mandei meter,
     ay mia senhor velida!

João Zorro, poeta do sec XIII e XIV

Saudade

Saudade

Se a Primavera acabar

antes do tempo e do fim,

ficará muita saudade,

muita saudade p'ra mim.

Muito obrigada, mulher,

pela mulher que há em mim.

Fizeste-a com teu exemplo,

desde o berço até ao fim.

Tuas mãos fiaram linhos

todos tecidos p'ra mim.

E fizeram esta mulher,

esta mulher que há em mim.

Se a tua hora chegar

antes do tempo e do fim,

ficarás ainda por cá,

nesta mulher que há em mim.

de Josefa Marques

Os meus heróis

Sempre me interroguei sobre existência de um dia da mãe e um dia do pai. Nunca precisei destas mnemónicas…o Alexandre não se importará do plágio

Meus Heróis

               Super – Homem,

               Batman,
               Incrível Hulk,
               Mulher Maravilha...

              Meus pais nunca voaram,

              Mas sempre chegavam antes.

de Alexandre Lettner dos Santos

Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade

Em Copacabana.

As academias coroam com igual zelo o talento e a ausência dele.

A Palavra Mágica 

Certa palavra dorme na sombra
de um livro raro.
Como desencantá-la?
É a senha da vida
a senha do mundo.
Vou procurá-la.

Vou procurá-la a vida inteira
no mundo todo.
Se tarda o encontro, se não a encontro,
não desanimo,
procuro sempre.

Procuro sempre, e minha procura
ficará sendo
minha palavra.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Discurso da Primavera'

7 LIVROS QUE DIZEM SER ESSENCIAIS PARA CONHECER DE DRUMMOND

Alguma Poesia (1930)

O primeiro livro, oficialmente lançado por Carlos Drummond de Andrade, foi uma explosão no meio intelectual brasileiro: "No meio do caminho tinha uma pedra". Já neste trabalho, o poeta trouxe versos livres e sua linguagem direta. Drummond traz traços que irão permanecer por toda a sua obra: a crítica social, o humor e a filosofia. Na verdade, Alguma Poesia era o seu segundo trabalho Seu primeiro investimento no mundo das letras foi com um livro chamado 25 Poemas da Triste Alegria, que ele mesmo produziu em 1924, com ajuda de sua esposa Dolores Dutra de Morais. SENTIMENTAL Ponho-me a escrever teu nome Com letras de macarrão. No prato, a sopa esfria, cheia de escamas e debruçados na mesa todos contemplam esse romântico trabalho. Desgraçadamente falta uma letra, uma letra somente para acabar teu nom ! [...] NO MEIO DO CAMINHO No meio do caminho tinha uma pedra tinha uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra. Nunca me esquecerei desse acontecimento na vida de minhas retinas tão fatigadas. [...] QUADRILHA João amava Teresa que amava Raimundo que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili que não amava ninguém. [...]

Sentimento do Mundo (1940)

Drummond, indignado com o que acontecia ao seu redor - Segunda Guerra Mundial e a ditadura de Getúlio Vargas - chama o leitor a abrir os olhos para o que está acontecendo. Para isso, faz uma relação de como o cotidiano suprime o ser humano. O poeta já traz um sopro de sua poesia mais revolucionária, que viria em seu próximo livro, A Rosa do Povo (1945). INOCENTES DO LEBLONOs inocentes do Leblon não viram o navio entrar. Trouxe bailarinas? trouxe emigrantes? trouxe um grama de rádio? Os inocentes, definitivamente inocentes, tudo ignoram, mas a areia é quente, e há um óleo suave que eles passam nas costas, e esquecem. [...] POEMA DA NECESSIDADE É preciso casar João, é preciso suportar, Antônio, é preciso odiar Melquíades é preciso substituir nós todos. É preciso salvar o país, é preciso crer em Deus, é preciso pagar as dívidas, é preciso comprar um rádio, é preciso esquecer fulana. [...] MÃOS DADAS Não serei o poeta de um mundo caduco. Também não cantarei o mundo futuro. Estou preso à vida e olho meus companheiros Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças. Entre eles, considere a enorme realidade. O presente é tão grande, não nos afastemos. Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas. [...]

A Rosa do Povo (1945)

É um dos mais importantes livros do poeta. Nele, Drummond integra a família, os amigos e o cotidiano aos problemas sociais que assolam o mundo. Com versos livres, questiona a função da poesia nas relações humanas e se aprofunda nos problemas da Segunda Guerra, da divisão do mundo entre capitalista e socialista, na vida urbana e na morte. É o livro em que o poeta se aproxima do comunismo e sua obra mais explicitamente política. NOSSO TEMPO I. Este é tempo de partido, tempo de homens partidos. Em vão percorremos volumes, viajamos e nos colorimos. A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua. Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos. As leis não bastam. Os lírios não nascem da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se na pedra. Visito os fatos, não te encontro. Onde te ocultas, precária síntese, penhor de meu sono, luz dormindo acesa na varanda? Miúdas certezas de empréstimo, nenhum beijo sobe ao ombro para contar-me a cidade dos homens completos. Calo-me, espero, decifro. As coisas talvez melhorem. São tão fortes as coisas! Mas eu não sou as coisas e me revolto. Tenho palavras em mim buscando canal, são roucas e duras, irritadas, enérgicas, comprimidas há tanto tempo, perderam o sentido, apenas querem explodir. [...] ÁPORO Um inseto cava cava sem alarme perfurando a terra sem achar escape. Que fazer, exausto, em país bloqueado, enlace de noite raiz e minério? [...] RESÍDUO De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco. Dos gritos gagos. Da rosa ficou um pouco. Ficou um pouco de luz captada no chapéu. Nos olhos do rufião de ternura ficou um pouco (muito pouco). Pouco ficou deste pó de que teu branco sapato se cobriu. Ficaram poucas roupas, poucos véus rotos pouco, pouco, muito pouco. Mas de tudo fica um pouco. Da ponte bombardeada, de duas folhas de grama, do maço ― vazio ― de cigarros, ficou um pouco. Pois de tudo fica um pouco. [...]

Claro Enigma (1951)

Este é o sexto livro de Drummond, que volta a usar formas clássicas, como sonetos e versos regulares, que haviam sido abandonados pelo modernismo, mas sem deixar de lado a liberdade poética da poesia moderna. O poeta, desencantado sobre tudo o que aconteceu nos anos anteriores, fala sobre o amor, a morte e a memória para refletir o mundo pós-guerra. AMARQue pode uma criatura senão, entre criaturas, amar? amar e esquecer, amar e malamar, amar, desamar, amar? sempre, e até de olhos vidrados, amar? Que pode, pergunto, o ser amoroso, sozinho, em rotação universal, senão rodar também, e amar? amar o que o mar traz à praia, o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha, é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia? Amar solenemente as palmas do deserto, o que é entrega ou adoração expectante, e amar o inóspito, o áspero, um vaso sem flor, um chão de ferro, e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina. [...] A MÁQUINA DO MUNDOE como eu palmilhasse vagamente uma estrada de Minas, pedregosa, e no fecho da tarde um sino rouco se misturasse ao som de meus sapatos que era pausado e seco; e aves pairassem no céu de chumbo, e suas formas pretas lentamente se fossem diluindo na escuridão maior, vinda dos montes e de meu próprio ser desenganado, a máquina do mundo se entreabriu para quem de a romper já se esquivava e só de o ter pensado se carpia. Abriu-se majestosa e circunspecta, sem emitir um som que fosse impuro nem um clarão maior que o tolerável pelas pupilas gastas na inspeção contínua e dolorosa do deserto, e pela mente exausta de mentar toda uma realidade que transcende a própria imagem sua debuxada no rosto do mistério, nos abismos. [...]

Antologia Poética (1962)

A reunião de poemas foi feita pelo próprio autor. Segundo ele, a seleção serve para "localizar, na obra publicada, certas características, preocupações e tendências que a condicionam ou definem em conjunto." A antologia é dividida em 9 capítulos: O indivíduo; A terra natal; A família; Amigos; O choque social; O conhecimento amoroso; A própria poesia; Exercícios lúdicos; Uma visão, ou tentativa de, da existência. Os capítulos marcam os temas frequentes na poesia de Drummond. Um ótimo livro para conhecer, de forma mais geral, a obra do poeta. ETERNO* E como ficou chato ser moderno. Agora serei eterno. Eterno! Eterno! O Padre Eterno, a vida eterna, o fogo eterno. (Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.) — O que é eterno, Yayá Lindinha? — Ingrato! é o amor que te tenho. Eternalidade eternite eternaltivamente peternuávamos eternissíssimo A cada instante se criam novas categorias do eterno. [...] (*do livro Fazendeiro do Ar, de 1956)

José e Outros (1967)

O livro reúne três obras de Drummond: José (1942), Novos Poemas (1948) e Fazendeiro do Arte (1954). É a partir dele que o poema José ficou popularmente conhecido e fez o verso que se repete pelo poema - E agora José? - virar uma expressão até hoje usada. JOSÉ E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, e agora, José? e agora, você? você que é sem nome, que zomba dos outros, você que faz versos, que ama, protesta? e agora, José? Está sem mulher, está sem discurso, está sem carinho, já não pode beber, já não pode fumar, cuspir já não pode, a noite esfriou, o dia não veio, o bonde não veio, o riso não veio não veio a utopia e tudo acabou e tudo fugiu e tudo mofou, e agora, José? [...]

Corpo (1984)